Nathalie Quintane, Tout va bien se passer par Anne Malaprade

Le titre ne comporte pas de point d’exclamation. Sur la quatrième de couverture, ce signe de ponctuation est bien présent cette fois. Il indique à quel point il est ici question d’humeurs, d’audaces, d’excitations, de transgressions. Si dans le réel tout se passe plutôt mal, dans la fiction, les possibles s’ouvrent, et déroulent une série d’aventures qui mettent à mal le bon sens, le bon goût, la raison raisonnable et les happy end.

De quoi s’agit-il donc ici ? Récit, fable, conte ? Il était une fois… Une voix qui annonce, sous une forme de prélude : « Eh bien, vous n’allez peut-être pas me croire, mais on s’en est bien sortis. Tout, ou presque, militait pour qu’on finisse pêle-mêle dans un cul-de-basse-fosse ou dans une de ces taules ultramodernes qui sonnent dès que vous prenez une fourchette ou encore à récurer les cuves des réacteurs bouffés par la rouille ; mais non. » Et oui, il semble que la narratrice et son acolyte, soit la peintre Lucile Franque, extraite tout droit du passé révolutionnaire, n'aient pas été condamnées à croupir en prison ou à accomplir des travaux forcés. Et pourtant, elles ont, aux côtés de gardes, kidnappé et gavé de mets plus ou moins délectables un curieux ministre réduit à une portion congrue. Comme le précise la narratrice, « la personne principale ne pouvait décemment pas être intègre, et il fallait bien le montrer sans que ça se sache — quand je dis intègre, je veux dire intégrale, naturellement. »

On ne sait pas très bien si on est dans un rêve ou dans un cauchemar. On rit, on se pince, on relit, et puis, finalement, on fonce avec la narratrice et sa copine droit dans le mur, droit dans la limite, droit dans l’interdit. Les temps (historiques et atmosphériques) sont en tout cas bien brouillés. De la ville de Paris émergent quelques noms de rues situées du côté du pouvoir (soit l’ouest) et surtout le palais de l’Elysée, dont on traverse ici les salons et les jardins. Rêve ? Les parcs privés sont ouverts et luxuriants, la nourriture est abondante, on prend ici et là ce dont on a envie, on rit, on mange, on boit, on bifurque, on découvre, on parle librement et follement, on prend, on pique, on part sans payer. Cauchemar ? Le politique a viré à la politique. Slogans, bégaiements, éléments de langage, langues de bois écrasent notre mental et notre capacité de résistance. Le corps du roi (ici, en l’occurrence, c’est un ministre) est découpé. Même si la guillotine est passée par là il y a quelques siècles, la bêtise et l’arrogance, le mépris et la course au profit continuent de régner. Il ne suffit pas de couper la tête d’un puissant pour que la République soit effective. « Tout est tellement toujours en place pour que ça bouge pas. Surtout pas la République, et tu veux que je te dise ? on ne l’a toujours pas, la République. Sauf que le tour de passe-passe, c’est que cette République qu’on n’a pas, elle s’appelle République. La République des banquiers, des actionnaires et des propagandistes. » La logique est celle du signifiant et d’une liberté déréglée et jouissive : il faut trouver une direction (« Depuis plusieurs mois, je n’avais pas de direction. »), un espace (ce sera celui du pouvoir, ses antichambres et ses recoins, ses parcs et ses réserves), des personnages (une peintre et une narratrice aussi gourmandes que frondeuses, des gardes du corps gourmets), un acte (un kidnapping qui est aussi un découpage de corps, un arrachage de poils, un gavage d’estomac) et un rituel (se rassembler autour du tronc d’un arbre, être relié les uns aux autres et « à quelque chose d’autre que nous » un jour d’orage). Le tout ressemble à un joyeux bordel (dont la narratrice a bien conscience, elle qui se demande : « Est-ce qu’on range un peu ? j’ai dit, car c’était vraiment le bordel. ») qu’on ne va surtout pas ordonner (« On se demande un peu d’où tu sors, toi ! Tu crois qu’on a le temps de passer l’aspirateur et de faire l’argenterie ! »).

La politique consiste aussi à déranger la fiction, à la faire aller là où elle n’a plus trop l’habitude de se risquer : sur les chemins de Fassbinder, de Pasolini, d'Éric Madeleine, mais aussi de Mocky et de Kafka, il s’agit de faire surgir l’étrange à partir du connu et du banal. Et si les ministres se découpaient en morceaux ? Et si les révolutionnaires étaient des peintres ? Et si l’expérience Tarnac réinventait une manière de vivre ensemble ? Et si les quatre cents coups permettaient de cribler le pouvoir d’autant de projectiles ?

Le texte multiplie les échanges bizarres et saugrenus entre les différents protagonistes. Un malaise, parfois, s’installe. On est avec ceux qui seront peut-être un jour appelés terroristes ? On fait partie de ceux qui rançonnent ? On prend en otage ? Lucile, en tout cas, cette peintre venue de l’atelier de David, a autrefois fait partie de ce groupe d’artistes qui estima « que la pensée doit s’appliquer à la vie même, au-delà de la peinture ». Ici et maintenant aussi, le temps d’une folle échappée, on met tout en commun, on partage les terres et les biens, la nourriture et les corps, le pouvoir et la parole. On tente de rappeler le présent à lui-même. Il faut bien que la littérature serve, aussi à cela, non ? Assouvir notre faim de liberté. Partir pour un nouveau voyage. Revisiter l’évidence : « Lucile m’a aidée à remplir un cabas ; des fringues, du fric, deux trois objets précieux mais pas lourds.
Elle a chouré au passage un paquet de pain de mie et du gruyère.
On avait faim. »