Aberrants & Dinosaures, d’Amandine André par Christophe Stolowicki

 

 

Où il est question de la question que pose la poésie à la poète et à nous autres à son filtre, à son tamis, à son tapis volant, à son sas où son ça se garde de tout surmoi au gré de son seul soi, préservée la largesse d’énonciation –  question écrite, criante, crissante, déposée non posée, ou alors posée à un homme d’une écriture si spécifiquement féminine, femelle, infante mais fantasque de tout un lâcher prise syntaxique qui la fait revenir en boomerang serré sur l’essentiel du rapport amoureux, sans l’ombre portée d’un féminisme par nos temps inclusifs s’adressant en priorité à nous l’homme, celui qui de préférence « pleure avec son sexe », accessoirement à sa consœur sœur mais secouée du même amour. Sachant figurer une « biochimie du sentiment » de femme abandonnée comme un poisson rouge mais qui rebondit d’homme en homme avec sa « sensibilité de pute » sur l’asphalte de son ventre plat.

 

Quand sa voix s’étrangle de pensée, sa syntaxe aussi, qui sur son avers se retourne et bégaye d’avoir pensé à tout.

 

« On raconte que nous sommes la balle errante dans la courbe de ta canne de polo. Entre les chips et l’électricité. »  

 

Un livre à séquences plutôt que chapitres, dont le mouvement de houle pourrait être celui des Concertos brandebourgeois de Bach, filmés dans une banlieue où les gros cacas de chien lâchés un peu partout « ça craint mille balles ».

 

« Nous sommes la balle errante d’un flipper dans la bouche de ton mystère que tu recraches injustement sur les planètes tourmentées et volantes. »

 

À bout d’anamorphoses au miroir de son sésame, se détachent trois vers que la phrase crache.

 

« Je passe par le jardin, il y a cette dame encombrée. Le dimanche aussi est encombré par les enfants que les parents traînent. » Enfin une bonne nouvelle. Une dans le landernau qui ouvertement préfère les poissons rouges, plus salubres par ces temps bondés, ou un gros chien, bien que ça craigne.

 

En coda d’un long développement ruisselant de grammaire retournée sur son erre par la tension du flux verbal – une écriture à flux tendu comme ce qu’ont inventé de plus délétère les économistes mais qui ici œuvre à leur encontre de tout son souffle –  elle peut se rasseyant à mitraille « dire. Enfin. Que c’est bien avec ce corps que j’ai vu quelque chose de ce monde. Pour la simple raison qu’il était toujours en haut des arbres accroché aux cimes. » Des trois catégories de Pound seule demeure la canopée.

 

Dans l’apaisement de l’immense simplicité, « tout ce que nous disions devenait une onde fossile. »

 

J’ai gardé pour la fin ma première surprise parce qu’elle ne concerne pas la poète, de recevoir ce petit livre très correctement broché, sans mention de l’éditeur sur les deux pages de couverture ni sur la tranche, l’autrice et le titre figurant en tous petits caractères, un logo suprématiste très discret – le parti pris de modestie manifestement politique. Il apparaît en fin d’ouvrage que ne sont publiés ici que de bons écrivains. C’est sans doute cela le contemporain extrême.